Ser por ser

Il faut oublier des mots comme Dieu,
la Mort, la Souffrance, l'Eternité.
Il faut devenir aussi simple
et aussi muet
que le blé qui pousse
ou que la pluie qui tombe.
Il faut se contenter d'être.

Etty Hillesum


É preciso esquecer palavras como Deus, morte, sofrimento e eternidade.
É preciso procurar ser tão simples e mudo quanto o trigo ao vento e a chuva a cair.
É preciso contentar-se em ser.

Permaneço

ÚLTIMO POEMA: PAISAGEM
Quando, ao longe, a vida que habitam os homens,
em direção ao tempo do resplendor das vinhas
se esvai,
despidos pelo verão se encontram os campos,
e em sombria imagem surge a floresta.
Que a natureza acrescente a imagem dos tempos,
e permaneça. E os tempos, velozes, deslizem;
da perfeição vem isso: que brilhem
para o homem as alturas do céu,
enquanto a árvore se vai coroando de flores.

Insónia

Passei toda a noite, sem dormir, vendo, sem espaço, a figura dela,
E vendo-a sempre de maneiras diferentes do que a encontro a ela.
Faço pensamentos com a recordação do que ela é quando me fala,
E em cada pensamento ela varia de acordo com a sua semelhança.
Amar é pensar.
E eu quase que me esqueço de sentir só de pensar nela.
Não sei bem o que quero, mesmo dela, e eu não penso senão nela.
Tenho uma grande distracção animada.
Quando desejo encontrá-la
Quase que prefiro não a encontrar,
Para não ter que a deixar depois.
Não sei bem o que quero, nem quero saber o que quero. Quero só
Pensar nela.
Não peço nada a ninguém, nem a ela, senão pensar.

Alberto Caeiro

Economias

Quem combate monstros tem de ter cuidado para não se tornar ele próprio num monstro. Basta não lhes dar importância para perceber que não existem. E que talvez nunca tenham existido.

Regressar de nenhures

A criança que fui chora na estrada.
Deixei-a ali quando vim ser quem sou;
Mas hoje, vendo que o que sou é nada,
Quero ir buscar quem fui onde ficou.

Ah, como hei-de encontrá-lo? Quem errou
A vinda tem a regressão errada.
Já não sei de onde vim nem onde estou.
De o não saber, minha alma está parada.

Se ao menos atingir neste lugar
Um alto monte, de onde possa enfim
O que esqueci, olhando-o, relembrar,

Na ausência, ao menos, saberei de mim,
E, ao ver-me tal qual fui ao longe, achar
Em mim um pouco de quando era assim.

F. Pessoa

Já não dói

Às vezes dói
Mas é tudo imaginação.
O vento corre na mesma,
As pessoas as plantas e as pedras
Nas voltas imutáveis
Sou silêncio inspiração e transparência
E a dor que invento
É quando muito aquela de não doer
Quem vem do nada que nasci para ser
Por isso quando dói já não dói.

Concha

A CONCHA

A minha casa é concha. Como os bichos
Segreguei-a de mim com paciência:
Fachada de marés, a sonho e lixos,
O horto e os muros só areia e ausência.

Minha casa sou eu e os meus caprichos.
O orgulho carregado de inocência
Se às vezes dá uma varanda, vence-a
O sal que os santos esboroou nos nichos.

E telhados de vidro, e escadarias
Frágeis, cobertas de hera, oh bronze falso!
Lareira aberta ao vento, as salas frias.

A minha casa. . . Mas é outra a história:
Sou eu ao vento e à chuva, aqui descalço,
Sentado numa pedra de memória.

Vitorino Nemésio