Insónia

Passei toda a noite, sem dormir, vendo, sem espaço, a figura dela,
E vendo-a sempre de maneiras diferentes do que a encontro a ela.
Faço pensamentos com a recordação do que ela é quando me fala,
E em cada pensamento ela varia de acordo com a sua semelhança.
Amar é pensar.
E eu quase que me esqueço de sentir só de pensar nela.
Não sei bem o que quero, mesmo dela, e eu não penso senão nela.
Tenho uma grande distracção animada.
Quando desejo encontrá-la
Quase que prefiro não a encontrar,
Para não ter que a deixar depois.
Não sei bem o que quero, nem quero saber o que quero. Quero só
Pensar nela.
Não peço nada a ninguém, nem a ela, senão pensar.

Alberto Caeiro

Economias

Quem combate monstros tem de ter cuidado para não se tornar ele próprio num monstro. Basta não lhes dar importância para perceber que não existem. E que talvez nunca tenham existido.

Regressar de nenhures

A criança que fui chora na estrada.
Deixei-a ali quando vim ser quem sou;
Mas hoje, vendo que o que sou é nada,
Quero ir buscar quem fui onde ficou.

Ah, como hei-de encontrá-lo? Quem errou
A vinda tem a regressão errada.
Já não sei de onde vim nem onde estou.
De o não saber, minha alma está parada.

Se ao menos atingir neste lugar
Um alto monte, de onde possa enfim
O que esqueci, olhando-o, relembrar,

Na ausência, ao menos, saberei de mim,
E, ao ver-me tal qual fui ao longe, achar
Em mim um pouco de quando era assim.

F. Pessoa

Já não dói

Às vezes dói
Mas é tudo imaginação.
O vento corre na mesma,
As pessoas as plantas e as pedras
Nas voltas imutáveis
Sou silêncio inspiração e transparência
E a dor que invento
É quando muito aquela de não doer
Quem vem do nada que nasci para ser
Por isso quando dói já não dói.

Concha

A CONCHA

A minha casa é concha. Como os bichos
Segreguei-a de mim com paciência:
Fachada de marés, a sonho e lixos,
O horto e os muros só areia e ausência.

Minha casa sou eu e os meus caprichos.
O orgulho carregado de inocência
Se às vezes dá uma varanda, vence-a
O sal que os santos esboroou nos nichos.

E telhados de vidro, e escadarias
Frágeis, cobertas de hera, oh bronze falso!
Lareira aberta ao vento, as salas frias.

A minha casa. . . Mas é outra a história:
Sou eu ao vento e à chuva, aqui descalço,
Sentado numa pedra de memória.

Vitorino Nemésio

Na vida todos temos

Na vida todos temos
Um segredo inconfessável,
Um arrependimento irreversível,
Um sonho inalcançável,
E um amor inesquecível.

Sempre MAP

"Sou o pássaro que canta dentro da tua cabeça, que canta na tua garganta, que canta onde lhe apeteça."

in O Pássaro da Cabeça, Manuel António Pina